| II |
| L'AVENUE |
| AT HOME |
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Voici les cinq belles fenêtres |
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Du salon vieillot où je vis |
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En plein herbage, loin des êtres, |
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Haut, comme au temps des ponts-levis. |
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Dans la première est la vallée, |
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Dans l'autre la ville bleu noir ; |
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Deux autres ont un bout d'allée |
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Et l'estuaire où meurt le soir. |
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Mais, dans la tragique cinquième, |
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Plein les seize petits carreaux, |
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Il n'est rien qu'un grand vide blême |
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Au-dessus d'espaces ruraux. |
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Ces éléments frôlent mes vitres, |
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Ils se mêlent au mobilier, |
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Et, sur un mode familier, |
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Déroulent leurs vastes chapitres. |
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Je vois à travers l'infini |
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Monter le monde des nuages, |
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La formation des orages |
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Ou le beau temps bleu dans son nid. |
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Et parfois, relevant la tête |
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Au coin de mon âtre embrasé, |
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Je vois accourir la tempête |
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Ainsi qu'un monstre apprivoisé. |
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