| II |
| L'AVENUE |
| CIMETIÈRE |
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Dans mes fenêtres que voilà, |
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J'ai la vallée et l'estuaire. |
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Mais plus proche est le cimetière. |
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J'ai vue aussi sur l'au-delà. |
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Je regarde dans l'autre monde. |
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Je n'y vois jamais rien bouger. |
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Nul fantôme qui me réponde, |
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Tout est calme comme un verger. |
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La mort apparaît végétale |
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A qui la contemple de près. |
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Je vois, minuscules forêts, |
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Des rosiers dont l'ombre s'étale. |
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Un if a dépassé la croix. |
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Un autre, parfois, la remplace. |
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De l'herbe est poussée à la place |
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Des beaux ornements d'autrefois. |
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Les pauvres dépouilles humaines, |
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Lorsque nul ne les soigne plus, |
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A l'abandon sous leurs talus, |
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Travaillent, patientes graines. |
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Ceux qu'on mit sous terre à six pieds |
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N'y restent pas toujours tranquilles. |
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Opiniâtres et fragiles, |
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Un jour ils sortent tout entiers. |
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Dans quelque rosier qui dévie |
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Ils remontent des profondeurs, |
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Et, par des feuilles et des fleurs, |
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Respirent de nouveau la vie… |
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J'ai compris pourquoi, quelquefois, |
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Dans l'ombre ou le soleil en fête, |
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Je demeure, croisant les doigts, |
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A renverser longtemps la tête, |
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Pourquoi, sans songes, sans amour, |
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Je reste, indifférente et close, |
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Dans le bien-être de la rose |
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Que je serai peut-être un jour. |
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