| II |
| L'AVENUE |
| MA MAISON |
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Soixante-dix tilleuls avec leur épaisse ombre |
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Font une petite forêt. |
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Ma maison, au milieu de cette masse sombre, |
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Est cachée ainsi qu'un secret. |
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Des bêtes qu'on ignore, au fond de la broussaille, |
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Vivent tout autour de mes murs, |
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Et je sens circuler leurs petits esprits purs |
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Dans le beau temps ou la grisaille. |
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Les oiseaux, comme autour de quelque lieu béni, |
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Jamais n'y ont peur de personne. |
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Dans le talus, tout près, trouvant la place bonne, |
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Des rouges-gorges font leur nid. |
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Chaque jour, sans recul et sans horreur physique, |
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On rencontre un même crapaud, |
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Un crapaud aux yeux d'or dans une affreuse peau, |
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Qu'attire, on croirait, ma musique. |
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Des lapins de garenne et des lièvres, parfois, |
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Montrent à deux pas leurs oreilles. |
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Des écureuils légers, ces petites merveilles, |
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Sont tranquilles comme en plein bois. |
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Une taupe établit son trou, comme un chef-d'œuvre, |
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Sous une chaise de jardin, |
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La salamandre luit sur le premier gradin, |
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Ou bien la glissante couleuvre. |
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Je sais des hérissons, des belettes, des loirs |
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Et des grenouilles un peu fées. |
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Et les oiseaux de nuit, dès que tombent les soirs |
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Passent en rondes étouffées. |
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Les chouettes, souvent, se répandent en cris |
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Au bord même du toit, peut-être. |
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Et, frappant à la vitre, une chauve-souris |
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Chaque nuit danse à la fenêtre. |
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Aux plus proches fourrés, un frôlement furtif |
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Révèle les gentilles scènes |
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Dont m'entoure, bien loin des présences humaines, |
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Ce petit monde inoffensif. |
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Menus pas, menus cris, fourrures, museaux, ailes |
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Vivent dans l'ombre de mon toit. |
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Ces bêtes ne sont pas, en vérité, chez moi : |
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C'est plutôt moi qui suis chez elles. |
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Et quand l'automne, avec son grand cortège blond, |
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Miraculeuse, est revenue, |
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Les feuilles, en tombant, entrent dans le salon, |
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Se croyant dans leur avenue. |
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