| I |
| L'AUTOMNE |
| TEMPÊTE D'OCTOBRE |
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Pour remplacer partout l'ancienne verdure |
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Par on ne sait quel iodure, |
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Les feuilles mortes ont de si belles couleurs |
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Qu'on peut croire qu'il pleut des fleurs. |
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Le féroce chasseur de la vieille ballade |
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Parcourt cette pourpre malade. |
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Taïaut ! C'est la tempête, au fond du lointain d'or, |
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Qui passe et qui sonne du cor. |
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Tout s'effeuille, se tord, s'enfuit. La forêt bronche, |
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Le vent immense arrache et jonche. |
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On dirait que plus rien ne va rester debout |
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Dans cette grande fin de tout. |
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Et l'on s'en va parmi cette ivresse farouche |
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En courant, en ouvrant la bouche, |
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Avec l'âpre désir, dans ces tourbillons d'or, |
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De voler comme eux à la mort. |
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