| I |
| L'AUTOMNE |
| CONVERSATION |
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‒ Qu'est-ce que tu dis, belle automne |
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Toute dorée au fond du soir ? |
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‒ Je dis : « Que ton cœur ne s'étonne |
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De ces choses qu'il te faut voir. |
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« Chaque feuille morte fut verte. |
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De celles que je perds sans vent, |
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Mais tout ce qui court à sa perte |
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Refleurira comme devant. |
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« Il ne naîtra pas d'autres choses |
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Que celles qui vont au trépas. |
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Aux roses succèdent des roses, |
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Et l'énigme n'existe pas. |
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« L'univers, rythme monotone, |
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Devrait t'apprendre ton destin. |
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Le printemps guette sous l'automne, |
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La nuit prépare le matin. |
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Tout ce qui vit jette semence, |
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Le même engendre le pareil. |
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C'est l'éternité du soleil |
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La nature dit : « Recommence ! » |
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« Pourquoi les terrestres humains |
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Seraient-ils différents des feuilles ? |
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Augure de tes lendemains |
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Par l'automne où tu te recueilles. |
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« Depuis qu'existe l'univers, |
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Rien ne change et rien ne varie. |
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Morte saison, saison fleurie, |
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Arbres jaunes, puis arbres verts. |
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« L'eau qui sommeille dans mes flaques |
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S'évapore et redevient eau. |
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Pourquoi rêverais-tu de Pâques |
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Et d'âmes montant vers le haut ? » |
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‒ J'ai dit : « Automne solennelle, |
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J'accepte le rythme et la loi, |
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Mais la feuille individuelle, |
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Mais l'âme, aussi, qui disait : « Moi ». |
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Où donc va-t-elle ? Où donc va-t-elle ? » |
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