| PRÉFACE |
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Ce spectre allait si vite à travers le vent ivre, |
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Le soir de cuivre, |
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Que je ne pouvais pas le suivre. |
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Dans la nuit des tilleuls, tes deux mains en avant, |
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Courant au vent |
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Vers le fantôme décevant : |
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‒ Qui es-tu ?… Qui es-tu ?… Montre-moi ton visage ! |
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Le vent fait rage, |
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Mais un parfum suit ton passage. |
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L'ouragan fait flotter tes tragiques cheveux. |
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Si tu le peux, |
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Réponds-moi, spectre impérieux ! |
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Et soudain s'arrêta dans le couchant extrême |
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La chose blême. |
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Alors je m'écriai : « Moi-même ! » |
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Et je vis, comme au fond d'un complaisant miroir, |
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Un regard noir, |
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Lourd de passion et d'espoir, |
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Une blancheur de lys, des lèvres carminées, |
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Vingt-cinq années |
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Riant au vent des destinées. |
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Je vis un front lauré de petit empereur, |
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Je vis un cœur |
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Frais comme une nouvelle fleur. |
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‒ Ne t'en vas pas si vite, ô vision trop brêve ! |
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Reste, ô mon rêve, |
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Toi que déjà le vent soulève ! |
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Mais l'ombre, avec un signe, avait tourné ce coin |
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Qui sent le foin, |
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Et comme je criais de loin : |
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‒ Où vas-tu dans le vent et dans le jour qui baisse, |
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Et qui te presse ?… |
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Elle dit : ‒ Je suis ta jeunesse. |
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