| VI |
| MÉDITATIONS |
| FANTÔME |
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On dit : « Je crois toujours la voir ! » |
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On dit : « Je ne la sens pas morte ! » |
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Au fond de son être on la porte, |
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Tendrement, du matin au soir |
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Est-ce que, vraiment, une mère |
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Peut quitter son enfant ainsi ? |
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Le tombeau ne nous fait pas taire |
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Pour nous, elle est toujours ici |
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Vous tous qui les pleurez, les vôtres, |
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Désolés indéfiniment, |
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Jeunes et vieux, vous tous, les autres |
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Qui dites comme moi : « Maman », |
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Comme moi songez-y : mensonge ! |
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Oui, je la rappelle tout bas, |
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Celle qu'on ne remplace pas, |
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Et le chagrin latent me ronge, |
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Mais il le sait si bien, mon cœur, |
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Qu'elle est morte, morte, bien morte. |
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Que si maman ouvrait la porte, |
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Hélas ! je hurlerais de peur ! |
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