| VI |
| MÉDITATIONS |
| ARRACHEMENTS |
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C'est d'abord l'âge, et puis la maladie, |
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Et nous voici regrettant leur santé. |
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Oui, que cela leur soit ôté, |
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Semble déjà toute la tragédie |
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Malade !… Et c'est, à la longue, normal. |
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Puis, un matin, ceci : le cœur se serre. |
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On a dit : « Cela va plus mal. » |
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Et nous voyons la mort tendre sa serre |
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Les yeux trop grands et le menton trop fin |
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Disent, hélas ! ce que tout l'amour nie. |
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Certain soir, voici l'agonie, |
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Voici la mort… L'amour dit : « C'est la fin ! » |
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— Que non ! Ils sont sur leur lit mortuaire. |
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Leur beau visage est là parmi les fleurs, |
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Nous pouvons les couvrir de pleurs. |
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Nous leur parlons… Et soudain, c'est la bière |
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Face des morts, ô reflet d'infini ! |
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Vous n'allez pas refermer ce couvercle ! |
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La douleur tourne dans son cercle. |
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L'amour hurlant déclare : « C'est fini ! » |
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C'est fini ? Non, pauvre amour, pas encore ! |
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On haïssait hier l'affreux cercueil. |
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C'est lui qu'aujourd'hui l'on adore. |
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Quelle douleur quand il passe le seuil ! |
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Quelle douleur pire encore : la fosse. |
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Ah ! cette fois, c'est vrai ! Voici la fin. |
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Non ! Non ! Elle était encor fausse, |
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Car voici l'angle où le front heurte enfin |
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— C'est toi, tombeau ?… Pesante et triste pierre, |
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Me rendras-tu ce que tu m'as pris ? Non. |
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Mais ma tendresse reste entière, |
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Et je t'embrasse en te donnant un nom. |
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