| V |
| A MES SŒURS |
| L'APPEL |
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A celle de nous six qui mourra la première, |
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— Peut-être toi, peut-être moi… — |
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A celle-là que, sans émoi, |
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Nous voyons respirer tranquille et familière, |
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A celle qui rompra le long collier d'enfants |
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Que notre mère a mis au monde, |
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Et vers qui la mort vagabonde |
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Crispe déjà l'horreur de ses doigts étouffants, |
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À celle, arbre marqué, de tout temps désignée |
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— Sera-ce moi, sera-ce toi ? |
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— Qui, dans la mort, sera l'aînée, |
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Et peut-être a déjà l'hôtesse sous son toit, |
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A celle qui sera, la première, une tombe, |
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Nouveau-né du sombre berceau, |
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Qui sera le soldat qui tombe |
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Avant ses compagnons en montant à l'assaut, |
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A celle qui sera le deuil nouveau des autres, |
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La morte au visage d'élu |
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Qui va diminuer les nôtres, |
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Laquelle de nous six ?… — A celle-là, salut ! |
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