| V |
| A MES SŒURS |
| A MA SŒUR DOULOUREUSE |
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La guerre, cette image effroyable, effacée |
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Pour un moment, s'est tue au fond de mon esprit. |
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Mais, à travers mon deuil, voici comme un grand cri |
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De soldatesque trépassée |
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fous les morts de la guerre, ô malheureux soldats ! |
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Sous le ciel qui frémit, dans la terre qui bouge, |
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Vous voici donc couchés sans cortège et sans glas, |
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Frappés par la grande mort rouge ! |
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La route s'ouvrait vaste où vous pouviez courir. |
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Tout à coup vos vingt ans sont entrés dans l'histoire |
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Mais la mort rouge est belle auprès de la mort noire |
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Être tué n'est pas mourir |
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Mourir, c'est endurer la peine forte et dure |
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Du mal qui suit son cours et révulse les yeux. |
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Mourir, c'est s'en aller parce que l'on est vieux, |
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C'est obéir à la nature |
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Tous les morts de la guerre, immense tournoiement. |
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Jeunes spectres bleu-pâle, héroïque cohorte, |
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Vous qui vous débattiez en appelant « maman » ! |
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Accueillez bien ma chère morte |
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L'au-delà doit trembler de bruits entrechoqués |
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Tant vous l'avez rempli, tous les morts de la guerre ! |
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Pour la conduire, faible et timide, ma mère |
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Aura deux petits—fils casqués |
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Deux petits-fils, ceux-là qui l'avaient précédée, |
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Rêveurs sacrifiés, non héros triomphants. |
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Ils ont dit à la mort, eux : « Voici notre idée », |
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Elle : « Voici tous mes enfants. » |
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Je le sais, je le sais, la grande guerre crie. |
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Une mère qui meurt en son temps, ce n'est rien. |
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Mais le plus beau soupir offert à la patrie, |
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C'est : « maman », quand on le dit bien. |
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