| IV |
| SOUVENIRS |
| A SES MAINS |
| I |
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Je veux ici tes mains auprès de mon esprit, |
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Tout comme si leur petite ombre |
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S'allongeait, délicate et sombre, |
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Sur cette page blanche où mon rêve s'inscrit |
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Venez vivre à jamais, deux mains tout en ivoire, |
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Parmi ces poèmes pieux, |
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Pour que, regardant par mes yeux, |
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Ceux qui liront ceci vous aient en leur mémoire |
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Elles avaient bercé, ces deux blanches mains-là, |
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Tous les nouveau-nés que nous fûmes, |
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Souvenir perdu 'dans les brumes |
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De la première enfance, insondable au-delà |
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Elles avaient bercé, puis soigné, des années, |
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Toujours soigné, si doucement. |
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C'étaient bien des mains de maman, |
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Des mains que le devoir faisait passionnées |
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Elles avaient cousu des milliers de points, |
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Ouvrage blanc des heures lentes, |
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Infatigables, patientes, |
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Toujours cousu pour nous, inventeuses de soins |
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Elles avaient, tes mains, maman, versé des charmes |
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Aux malades sur l'oreiller ; |
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Et, tristement réfugié, |
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Ton visage, souvent, y avait mis ses larmes |
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Et, lorsque vint l'horreur longue des derniers jours, |
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— Qu'à jamais mon être en frissonne ! |
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— Ne pouvant plus soigner personne, |
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On les eût dit alors appelant au secours |
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Petites mortes mains, quand je vous ai croisées |
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Sur cette rose de l'adieu, |
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Mains froides, quand ma bouche en feu, |
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Pour la dernière fois, enfin, vous a baisées, |
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Comme j'ai bien senti mon cœur dépossédé, |
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Mains d'honnête femme et de dame ! |
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Et, ce dernier regard, quel drame, |
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Chers petits pouces ronds, cher petit doigt du dé ! |
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Mains qui vous dépouillez, à présent, d'heure en heure, |
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Dans le caveau privé de jour, |
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Pour laisser paraître à son tour, |
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Maigre effroyablement, la main intérieure, |
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Belles mains de maman, ne vous remplaceront |
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Jamais nulle autre humaine paume, |
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O mains désormais de fantôme, |
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Invisible cachet sur ma joue et mon front ! |
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| II |
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Elle ne savait pas comme elle était jolie, |
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Son active petite main. |
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Quand on le lui disait, elle songeait : « Folie ! » |
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Avec un sourire gamin |
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Elle nous répondait : « Elle est comme le reste !… » |
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De sa naissance à son tombeau, |
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Elle sera restée éperdûment modeste. |
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Pour elle, tout était trop beau |
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— Reposez, chères mains qui vous êtes usées |
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A donner tant de soins divers. |
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Reposez à jamais, tranquilles et croisées, |
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Au reliquaire de mes vers. |
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