| III |
| EN DEUIL |
| ENCORE LE NOUVEL AN |
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Ce visage de tous les jours, |
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Il n'est plus que de l'invisible. |
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Est-il possible ! Est-il possible ! |
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Partout je le cherche toujours |
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Allant te dire : « Bonne année ! » |
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Au fond de ton jardin des morts, |
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Oui, malgré cette destinée |
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Éternelle où, sans fin, tu dors, |
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Je croyais, marchant dans la rue |
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Où les gens courent aux cadeaux, |
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Devant moi te voir, apparue |
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Avec ton humble petit dos |
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Je voyais ta capote noire, |
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Ton manteau, suivre leur chemin. |
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Tu marchais, douce et sans histoire, |
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Et ton parapluie à la main |
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Il y avait un peu de boue, |
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Il faisait tiède doucement. |
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Je répétais : « Maman ! Maman ! » |
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Et des larmes cherchaient ma joue |
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Il me faut donc dire : « Jadis ! » |
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Maman si petite et si bonne, |
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Es-tu morte, es-tu morte, dis, |
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Que je te porte une couronne ? |
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Es-tu vraiment ce grand tombeau |
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Que je viens visiter sans cesse, |
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Dans ce jardin plein de tristesse, |
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Hélas ! même quand il fait beau ? |
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Nous avons dit tant de paroles |
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Et nous nous connaissions si bien ! |
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Et maintenant plus rien, plus rien |
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Qu'un peu de vent dans tes corolles |
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O maman, tombe que voilà, |
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Pierre froide, silence insigne, |
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Ne pourrais-tu me faire un signe |
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Qui me fît croire à l'au-delà ?… |
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