| III |
| EN DEUIL |
| CES FLEURS |
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Ces fleurs que j e lui porte, hélas ! c'est pour moi-même |
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Je me forge encor ce lien. |
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Pour elle, désormais, qu'on l'oublie ou qu'on l'aime |
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Elle n'a plus besoin de rien |
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Ce long chemin suivi, ce marbre qu'on décore, |
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C'est pour se faire une raison. |
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Je me dis que sa tombe est presque une maison, |
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Qu'elle est là qui m'attend encore |
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Lorsque j'allais la voir, au temps qu'elle vivait, |
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Je lui portais toute ma vie. |
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Comme elle savait bien être sombre ou ravie |
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Au gré de ce qui m'arrivait ! |
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— Maman, c'est moi ! J'apporte, avec mes fleurs futiles, |
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La lumière, l'espace, l'air, |
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Trois choses qu'avant tout il te fallait hier |
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Et qui ne te sont plus utiles |
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C'est moi, maman ! Ainsi qu'autrefois sous ton toit, |
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J'apporte, avec ces fleurs vivantes, |
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Mes yeux, ma voix, mon cœur, trois choses émouvantes. |
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Mais qu'est-ce que cela pour toi ? |
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Invisible, à présent, et seule, et séparée, |
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Tu n'es qu'un nom sur du granit. |
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Il ne te faut plus rien que l'étroit petit nid |
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Où ta personne est emmurée |
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Pour en arriver là, que de jours, que d'efforts ! |
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Prends donc cette gerbe légère. |
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Je la pose en tremblant, ainsi qu'une étrangère |
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— Oh ! l'indifférence des morts ! |
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