| III |
| EN DEUIL |
| ILS DISENT… |
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Ils disent : « Tout le monde, après tout, perd sa mère |
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Ce n'est pas extraordinaire. » |
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Et, devant le regard de leur banalité, |
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On songe : « Oui !… Formalité. » |
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Ainsi donc il n'est pas d'éternelle épouvante |
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Au fond de votre âme vivante ? |
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Vos mères, lorsque l'âge a raidi leurs genoux, |
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Sont mortes aussi devant vous ? |
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Ce n'est sans doute pas pour nous la même chose |
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— Frêle, humble et jolie, une rose, |
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Rose toujours cachée et toujours parfumant, |
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Voilà ce qu'elle était, maman |
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Rougissante d'avoir en elle tous les doutes, |
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Elle était notre enfant à toutes, |
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Et, chacune de nous, l'aimant à sa façon, |
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Lui faisait, je crois, la leçon |
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Si petite au milieu de tant de grandes filles |
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Qui recommençaient des familles, |
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On n'aura jamais su le fond mystérieux |
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De son regard aux larges yeux |
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Intimidée et douce, un peu froide, humble et bonne, |
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Était-ce une grande personne ? |
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Quant à moi, je sais bien comme mon cœur se fend, |
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Et que j'ai perdu mon enfant. |
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