| II |
| DE PROFUNDIS |
| SAINT SYLVESTRE |
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Voici : Pour la première fois |
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Je ne t'ai pas dit : « Bonne Année ! » |
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Cette couronne lourde aux doigts, |
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Sans parler je te l'ai donnée |
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Seule et noire dans l'hiver blanc, |
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Sur ta tombe où l'arbre s'incline, |
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Je venais, pour le nouvel an, |
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Pleurer mes larmes d'orpheline |
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La mort habitait les tombeaux, |
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L'hiver mettait dessus sa neige. |
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Et moi, retenant mes sanglots, |
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« C'est le froid partout, me disais-je. » |
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Cet an qui meurt, c'était encor |
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Un morceau de ton existence. |
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C'était la date de ta mort… |
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Demain, demain, quelle distance ! |
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Demain commence l'an nouveau. |
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Pour lequel tu n'es qu'une morte. |
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Vœux ? Souhaits ?… Plus rien-ne t'importe |
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Quêta place dans ton caveau |
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Comme tout mon être se cabre ! |
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Là, sous cette pierre, maman, |
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En somme peu profondément, |
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Tu n'es plus qu'un objet macabre |
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Tu ne me verras jamais.plus. |
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Pour toi ma vie est terminée. |
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Tant de jours, ce soir révolus, |
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C'est, pour toi, ma dernière année |
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L'an neuf qui te reste étranger |
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Sera donc le début d'une ère. |
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Je vivrai maintenant sans mère, |
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Tu ne me verras plus changer |
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Adieu, maman ! Sans nulle envie |
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Je vais vers la maturité. |
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Ce soir, la moitié de ma vie |
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S'engouffre dans l'éternité |
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Adieu maman, tombe carrée ! |
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Hélas ! Quand minuit sonnera, |
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Froide, noire, commencera |
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Ta première année enterrée… |
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