| II |
| DE PROFUNDIS |
| LES FUNÉRAILLES |
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Cette fête riche de fleurs, |
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Fête noire, maman, dont c'est toi l'héroïne, |
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D'un sanglot refréné nous remplit la poitrine. |
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Pauvre petit troupeau, dites toutes, mes sœurs ? |
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Ce char qui va, plein de lenteurs, |
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Pourquoi donc traîne-t-il tant de femmes en pleurs ? |
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Beau jardin d'été, cimetière, |
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Voici ta porte ouverte en triomphe pour nous. |
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Nous avons traversé la ville tout entière. |
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Paris a salué maman dans la lumière, |
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Et le matin était très doux |
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Pour la morte passant dans sa noire litière |
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Nous faut-il ainsi, pas à pas, |
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Te mener vers la terre où l'on descend si bas ? |
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De moi la plus petite à notre sœur l'aînée, |
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C'est de tes flancs, maman, que notre troupe est née, |
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Et nous ne te sauverons pas. |
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A l'heure du tombeau, dernière destinée ? |
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Le voici, mon Dieu, ce caveau ! |
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On l'a rouvert pour elle à côté d'un bel arbre. |
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Descendre là-dedans tandis qu'il fait si beau ! |
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Quelque chose s'éteint comme un dernier flambeau… |
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Amen ! Que dans l'ombre et le marbre |
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S'accomplisse l'horreur de la mise au tombeau |
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Du moins, sous la grande blessure, |
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Nous n'aurons pas fui, nous, comme les autres font. |
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Maman ! Maman ! Voici tous tes enfants en rond. |
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Nous nous penchons pour voir le cercueil jaune et long |
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Qui, par la dernière fissure, |
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Semble encore crier vers nos,visages : — « Non ! » |
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Maçons, maçons, allez moins vite ! |
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Vous ne savez donc pas que vous murez maman, |
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Que votre plâtre affreux, votre horrible ciment |
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Nous ferment à jamais la porte de son gîte ? |
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… Maman !… Oh ! la pauvre petite !… |
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— Allons-nous en, mes sœurs. C'est fait. Allons-nous en. |
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