| II |
| DE PROFUNDIS |
| L'INTRUS |
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Le cercueil vient d'entrer tout debout dans la chambre, |
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Et le voici dans l'angle où ces gens l'ont rangé. |
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— Un peu de soleil luit, qui dit déjà septembre |
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Qu'est-ce qui calmera le tremblement que j'ai ? |
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Au pied du lit où dort notre morte d'ivoire, |
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Toutes, nous regardons ce long meuble étranger |
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Le cercueil de maman… On ne peut pas y croire. |
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Cela va-t-il longtemps rester au pied du lit |
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Avec, le long du mur, cette grande ombre noire ? |
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O cher petit cadavre élégant et joli |
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Qui dors si bien, les doigts croisés sur une rose, |
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Entre ces deux draps blancs qui ne font pas un pli, |
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Maman morte, maman, pauvre petite chose |
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Couchée ici parmi des cierges et des fleurs, |
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Ton repos sur ce lit n'était donc qu'une pause ? |
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Ce soir, malgré nos cris, ce soir, malgré nos pleurs, |
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Des mains dérangeront ta dernière toilette, |
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Tandis que le scandale agitera nos cœurs, |
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Et cette boîte-ci qui, tout debout, te guette, |
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Que tu n'avais pas vue et ne connaissais pas, |
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Va s'ouvrir toute grande afin que l'on t'y mette ? |
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Voilà ! C'est pourtant lui, ce cercueil où tu vas, |
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Ce monstre, cet intrus, qui sera ton intime, |
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Qui sera le vrai lit où tu reposeras |
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Encor vide de toi, terrible comme un crime, |
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Quand tu t'engouffreras dans le caveau rouvert, |
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Tu n'auras plus que lui pour compagnon d'abîme |
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C'est cette nouveauté, sombre sur le mur clair, |
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Qui connaîtra la vie, inconnue à ce monde, |
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De ton corps en travail au fond du trou sans air, |
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De ton corps qui voudra, sous la terre profonde, |
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Devenir peu à peu le suprême ossement, |
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Vie énergique et lente, emmurée et profonde |
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C'est cette boîte, oui, cette bière, maman, |
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Dont nous haïssons tant la forme étroite et nette, |
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C'est cela qui verra le grand accouchement |
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De ta chair maternelle enceinte du squelette ! |
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Non ! Non !… Je te salue, insolite étranger ! |
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Si de ton chêne neuf nous avons fait l'emplette, |
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C'est qu'il nous fallait bien, dans son écrin, ranger |
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Notre mère d'ivoire, endormie et coquette. |
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