| II |
| DE PROFUNDIS |
| MORTE… |
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… Morte… La souffrance abattue. |
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Le calme en elle pour toujours. |
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Sur son lit elle va, deux jours, |
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Devenir sa propre statue |
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Longue idole, dévotions |
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Vers les mains de cire, la tête |
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D'ivoire ; murmure de fête |
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Et de félicitations |
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Quoi ?… Quelle épouvante physique ? |
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— Voici la mort, vite des fleurs ! |
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Pour ce visage sans couleurs, |
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Cierges, bouquets, encens, musique ! |
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Venez tous la voir ! C'est maman ! |
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Très précieuse et bien coiffée |
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Elle sourit, car la mort-fée |
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L'a faite Belle au Bois Dormant |
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Pendant deux longs jours, autour d'elle |
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On est venu pour la fêter. |
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Elle était si coquette et belle, |
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Que j'en concevais vanité |
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J'oubliais comme elle était morte, |
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Avec quels yeux, toute l'horreur. |
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Je lui souriais… — Oh ! stupeur |
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Du cercueil debout à la porte ! |
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