| II |
| DE PROFUNDIS |
| VISAGES |
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Le frisson m'est resté jusqu'en chaque vertèbre |
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Morte !… Et, subitement, voici, comme par jeu. |
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Que, rajeunie et rose, on croit, fardée un peu, |
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Qu'elle est une marquise ancienne et funèbre |
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Pourtant je sais bien, moi, que mes derniers baisers |
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S'étonnaient, pour finir, de changements fantasques |
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Et de voir un à un apparaître les masques |
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De tant d'êtres divers, cachés, superposés |
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M'a-t-elle révélé son âme aux sept visages, |
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Moi sa fille-poète assise à son côté ? |
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Me faisait-elle lire enfin toutes ses pages |
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Avant de s'endormir pour une éternité ? |
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Sans doute au lit de mort, martyre ravagée, |
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A-t-elle reproduit des figures d'aïeux. |
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Qui donc étaient ces gens ?… Qui cette femme âgée |
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Qui ce jeune homme ? Et gui cette enfant aux grands yeux ? |
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Pour finir, cette face étrange d'agonie |
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Formidable, vraiment, toujours je la verrai, |
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Et l'horreur de la maigre et vivante momie, |
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Et ces yeux, et ces yeux, regard désespéré |
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Et, lorsqu'il a fallu qu'elle s'arrachât l'âme, |
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Quand l'effort inouï crispa ses pauvres traits, |
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A jamais j'entendrai les trois grands cris muet |
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Qui forcèrent les coins de sa bouche de femme |
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Pourquoi donc tout à coup ce -visage qui ment ? |
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L'effort est fini, certe, et l'âme est arrachée. |
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Mais, devant cette morte adorable couchée, |
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Sombrement je me dis : « Ce n'est pas vrai, maman ! » |
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