| I |
| DÉDICACE |
| DÉDICACE |
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Le chagrin pleure et chante. Il ressemble à l'amour |
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Il nous exalte. Il nous enivre. |
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C'est avec mon chagrin que je t'ai fait ce livre, |
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Afin qu'il te fasse revivre |
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Malgré la terre épaisse et le sépulcre lourd. |
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Voici ce qu'aujourd'hui tendrement je t'élève |
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Pour te tirer d'entre les morts. |
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Au temps où, lentement, tu me donnais ta sève, |
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Quand tu me portais dans ton corps, |
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Sentais-tu que j'étais cette fille de rêve ? |
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O ma mère ! Déjà n'étais-je pas pour toi, |
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Merveilleusement, ton poète ? |
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Non. Ma naissance à moi ne fut pas une fête. |
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Tu n'as pas vu briller ma tête. |
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Je n'étais qu'une enfant de plus sous le grand toit |
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Je venais à mon tour après mes sœurs aînées, |
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Et nul, quand je me tins debout, |
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Ne vit derrière moi comme un grand ange fou. |
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J'étais la dernière, et c'est tout, |
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Et je n'avais pour moi que mes courtes années |
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La plus petite, oui ! toujours, jusqu'à la fin ; |
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La plus petite et la plus douce. |
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Toutes, tu nous soignais comme un jardin qui pousse |
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Comme des oiseaux dans la mousse. |
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Mais aujourd'hui c'est moi qui suis l'aînée, enfin ! |
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J'étais la plus petite et j'en étais heureuse. |
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Ceci n'est pas un cri d'orgueil. |
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Ceci n'est que ferveur, grande tendresse, deuil, |
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Et, devant le suprême seuil, |
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Qu'un chant pour que ta mort paraisse moins affreuse |
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Un poète ! Pouvoir, dans ce langage-là, |
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Dire un peu ta bonté, ton charme, |
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Tout ce qu'aimèrent ceux que le destin désarme, |
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Parer ta mort de cette larme, |
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Voilà tout mon orgueil du livre que voilà |
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Ce livre filial né de mon âme amère, |
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Ce poème, gerbe de fleurs, |
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C'est toute ma tristesse et celle de mes sœurs… |
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Et puisse-t-il bercer les cœurs |
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De ceux qui, comme nous, pleurent tout bas leur mère. |
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