| VIII |
| DEUILS ROUGES |
| A GEORGES TROUILLOT |
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L'incomparable ami paternel, il n'est plus. |
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Étendu sur son lit, il dort. Il a ce calme |
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Qui, parmi des douceurs de couronne et de palme, |
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Donne parfois aux morts des visages d'élus. |
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Il dort. Et j'ai senti monter le froid du pôle |
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En me penchant sur lui couché dans l'oreiller. |
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Et je l'ai secoué doucement par l'épaule, |
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Et je songeais tout bas : « il faut vous réveiller ! |
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« N'êtes-vous pas la vie et le mouvement même ? |
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Tous les vôtres sont là, vos amis sont venus. |
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Venez ! Voici mes doigts qui touchent vos doigts nus. |
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Venez ! ouvrez les yeux ! Il fait bon ! On vous aime ! » |
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Vous ne répondiez pas à mes tristes sanglots. |
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Serrant, dans vos deux mains de mort, ces violettes, |
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Vous étiez là, gardant, sur vos lèvres muettes, |
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Le secret éternel que savaient vos yeux clos. |
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Je regardais de près votre si chère tête. |
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Quel poème couvait sous votre front glacé ? |
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Âme pure, si pure étant cette âme honnête, |
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Vous partez, nous laissant tout un charmant passé. |
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Vous n'avez pas senti la suprême ténèbre, |
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Vous mourez sans savoir que vous fermez les yeux. |
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Et blanc, familial, est votre lit funèbre, |
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Ainsi que dans vos vers si graves et pieux. |
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Vous mourez. Et la fin de notre grande guerre, |
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Vous ne la saurez pas ! Vous ne la saurez pas ! |
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Mais vous nous aurez dit jusqu'au bout : « Nos soldats |
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Reviendront glorieux, un jour, dans la lumière ! » |
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Vous mourez. Orphelins laissés à l'abandon, |
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Voici derrière vous la foule amère, lasse, |
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De celles et de ceux qui reçurent le don |
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D'une forte amitié que plus rien ne remplace. |
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Vous mourez ! Vous mourez !… Moi j'ai pressé si fort, |
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Dans une filiale et douloureuse étreinte, |
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Ma bouche de vivant sur votre front de mort, |
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Que j'en garde à jamais la glaciale empreinte. |
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