| VIII |
| DEUILS ROUGES |
| CORTÈGE FUNÈBRE |
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C'est le général mort que l'on emporte au pas, |
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Dans un débordement de fleurs et de soldats, |
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Devers une tranchée aux éternelles boues |
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D'où l'on ne revient pas. |
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Un cercueil pour canon entre les lourdes roues |
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Met des pleurs sur les joues. |
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C'est le général mort que l'on emporte au pas. |
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La foule a salué par un vaste silence |
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Celui qui, sur l'affût qui le traîne et balance, |
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Est un héros vainqueur pour toujours endormi, |
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Celui qui fut la lance |
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Devant quoi, monstre en feu, recula l'ennemi. |
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Nulle voix n'a gémi. |
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La foule a salué par un vaste silence. |
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Le peuple de Paris a vu les chars de fleurs, |
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Les drapeaux alliés de toutes les couleurs, |
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Et les lents bataillons bleus comme la turquoise. |
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Martiales pâleurs, |
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Et, couvrant le sauveur de la Seine et de l'Oise, |
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Un drapeau d'une toise. |
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Le peuple de Paris a vu les chars de fleurs. |
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Le peuple de Paris a vu le cheval triste, |
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Si long vêtu de noir, derrière l'améthyste |
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Des crêpes violets recouvrant le cercueil. |
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Allant où rien n'existe, |
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Le maître était suivi par son cheval en deuil. |
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Dans la pompe et l'orgueil, |
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Le peuple de Paris a vu le cheval triste. |
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Par azur et soleil de juin, plus d'un drapeau |
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Flotte, grande aile ouverte au-dessus du troupeau, |
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Chacun d'eux plus sacré qu'une sainte bannière, |
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Ayant reçu l'impôt |
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Du sang mâle tout frais, sang de la Grande Guerre. |
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Voici, dans la lumière, |
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Par azur et soleil de juin, plus d'un drapeau. |
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Entre les flots ouverts des foules infinies, |
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Voici, visages africains, les colonies, |
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Blancs et noirs sont mêlés, sur le grand échiquier |
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Des forces réunies, |
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Voici, petits et grands, les canons sans pitié, |
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Gens à cheval, à pied, |
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Entre les flots ouverts des foules infinies. |
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Silence, peuple ! C'est le défunt général. |
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Il passe, tristement suivi par son cheval |
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Qui traîne à ses sabots sa grande robe noire. |
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C'est le deuil nuptial |
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De celui que la mort marie avec la gloire. |
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Il entre dans l'Histoire… |
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Silence, peuple ! C'est le défunt général ! |
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Silence ! Ouvrez les yeux !… La victoire s'annonce ! |
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Ces troupes, dont le front sous le casque s'enfonce |
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Sont déjà des soldats qui reviennent du feu. |
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Qu'elle meure, la ronce |
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Qui nous étouffe encor d'un exécrable nœud ! |
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Par ce cortège bleu, |
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‒ Silence ! ouvrez les yeux !… ‒ la victoire s'annonce ‒ |
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Ouvrez les yeux ! Parmi le cortège aux pas sourds, |
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Au battement voilé de crêpe des tambours, |
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Voici : Spectres au loin, derrière Notre Dame, |
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Toutes les autres tours, |
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Le Louvre et les palais suivront le corps sans âme |
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Que le silence acclame. |
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Ouvrez les yeux parmi le cortège aux pas sourds ! |
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Ce pauvre petit corps enfermé qu'on promène, |
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C'est celui du sauveur de l'Oise et de la Seine. |
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Saluez, gens, drapeaux, palais, tours et pavé ! |
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Paris, un jour de haine, |
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Par ce mort glorieux qui s'en va, fut sauvé. |
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A tout jamais, Ave, |
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O pauvre petit corps enfermé qu'on promène ! |
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