| VIII |
| DEUILS ROUGES |
| LES FUNÉRAILLES DU SOLDAT |
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Tu n'étais qu'un petit soldat, un gas honnête |
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Qui courait en chantant au feu. |
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Tu partais pour tuer, tout en rêvant un peu, |
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Et sans doute une fleur ornait ta baïonnette. |
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Pauvre petit ! Te voici mort aux premiers pas |
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Vers l'épouvantable frontière. |
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Agonisant d'hier, dors ! Tu ne sauras pas |
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Quel honneur te fut fait par une ville entière. |
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Toi qui vins achever de trépasser chez nous, |
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Nous t'avons mené, tête basse, |
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Au lit où nul des tiens ne pliera les genoux. |
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Humble étranger, jeune homme obscur, ô notre race ! |
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Le drapeau de la France entourait ton cercueil, |
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D'autres frissonnaient sur nos têtes. |
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Et les fleurs que l'on voit dans les deuils et les fêtes |
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Parfumaient ton départ vers le funèbre seuil. |
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Et les tambours voilés et les clairons de guerre |
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Sonnaient et battaient pour ta mort, |
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Et la fosse béante ouverte dans la terre, |
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Vit des mains et des mains te bénir sur le bord. |
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Les tiens n'étaient pas là ; mais de toutes leurs larmes, |
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Les femmes ont pleuré sur toi, |
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Car tu représentais les camarades d'armes, |
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Fils, frères et maris, partis si loin du toit. |
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Tu n'étais qu'un petit soldat. Tes funérailles |
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Ont été celles d'un grand chef. |
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Ainsi réparons-nous le suprême grief |
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De ceux qui, sans tombeau, meurent dans les batailles. |
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Tu n'étais qu'un petit soldat. Repose en paix. |
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Nous t'aurons entouré de gloire. |
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Repose en paix. Le cri strident de la victoire |
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Va pénétrer bientôt dans ton cercueil épais. |
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