| VIII |
| DEUILS ROUGES |
| A DES PARENTS |
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Mourir un jour de mai quand on n'a pas douze ans, |
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Quand on est une heureuse enfant toute dorée !… |
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O parents ! Vous avez l'âme si déchirée |
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Que les mots sont insuffisants. |
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Elle vous a quittés, la chère petite âme |
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Qui devait vous bercer lorsque vous serez vieux. |
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Elle vous a quittés, la fillette aux yeux bleus |
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Qui ne voulut pas être femme. |
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Elle qui remplissait toute votre maison, |
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Elle va se coucher dans l'étroite ténèbre… |
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‒ Ah ! que tout le printemps en pleine floraison |
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Forme sa couronne funèbre ! |
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Le destin qui conduit en tas nos jeunes gens |
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Là-bas où l'on se bat, où l'on brûle, où l'on pille, |
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Pouvait bien vous laisser cette petite fille. |
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Vous n'étiez pas très exigeants. |
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Ainsi l'on va remplir la campagne de cloches |
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Pour ce fragile corps sombré dans le trépas. |
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Les cloches du baptême étaient encor si proches |
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Qu'on les confond avec ce glas. |
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… Voilà. Vous n'aurez plus à soigner qu'une tombe. |
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Votre jolie enfant, c'est cela désormais. |
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Pourtant répétez-vous, lorsque le cœur vous tombe, |
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« Elle ne souffrira jamais. » |
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