| VIII |
| DEUILS ROUGES |
| JEAN |
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Voici qu'on t'a couché doucement dans le bleu |
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De cette Méditerranée |
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Et que je viens te voir aujourd'hui, mon neveu, |
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Second mort de ma sœur aînée. |
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Pour monter jusqu'à toi j'ai marché sous les pins |
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Où, calme, en pleine poésie, |
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La rade de Toulon d'azur se rassasie, |
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Et de profonds reflets alpins. |
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La grande mer au loin qui ne peut pas se taire |
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Se voit par dessus le talus. |
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Qu'elle semble propice aux vivants, cette terre |
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Livrée à ceux qui ne sont plus ! |
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Parmi des bruits perdus de vagues et de môle, |
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Tous ces soldats couchés, sans voix, |
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Je ne les devinais qu'au rang serré des croix |
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Debout, épaule contre épaule. |
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Je pensais : « Me voici ! J'ai longé ce chemin. |
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Je respire. Je suis la vie ! » |
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Et j'allais vers la mort un bouquet à la main |
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Parfumant la route suivie. |
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Tu reposes donc là, grand garçon vertueux |
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Que la guerre fit héroïque ! |
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Je n'ai pas oublié la flamme de tes yeux |
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Où jamais ne fut rien d'oblique. |
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Longs et noirs ils vivaient, pleins d'indignation, |
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Ou, d'autres fois, d'enthousiasme ; |
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Et, lorsque tu rendis l'esprit, ton dernier spasme |
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Dut être un cri de passion. |
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O jeune paladin parti pour la croisade, |
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Petit Godefroy de Bouillon, |
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Sous ces pins traversés par le bleu de la rade, |
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Que dorme ton cœur de lion. |
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La grande mer est là pour bercer tes longs rêves |
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Et tes courtes réalités. |
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Dors pour toujours au bruit des vagues sur les grèves |
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Et du vent dans les pins hantés. |
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Sur notre route humaine où tout élan dévie, |
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Qu'aurais-tu fait de ta vertu ? |
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Quand on est comme toi, mon pauvre enfant, vois-tu, |
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La mort vaut bien mieux que la vie. |
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