| VIII |
| DEUILS ROUGES |
| MARC |
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Ton fils aux grands yeux noirs, il est tué, ma sœur, |
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Il est mort près de son canon, en pleine guerre. |
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Dis ! pour te consoler comment pourrions-nous faire ? |
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L'éclat qui l'a tué, toi tu l'as dans le cœur. |
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Il était une fleur parmi notre famille. |
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Il n'avait que vingt ans. Il était mince et beau. |
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C'est encore un enfant, presque une jeune fille |
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Que nous venons de mettre en pleurant au tombeau. |
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Enfant plein de silence et de mélancolie, |
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Rêveur comme un poète, ardent comme un héros, |
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Nous attendions de voir, bourgeon qui se déplie, |
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Sa vie. Et maintenant nous avons ce cœur gros. |
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Nous l'avons tous bercé quand il était aux langes, |
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Nous l'avons vu grandir, noble, promettant tout. |
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Il n'y a que vingt ans qu'il souriait aux anges… |
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Il n'est plus qu'un soldat au cercueil, dans un trou. |
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Ma sœur, toi qu'il aimait autant que sa patrie, |
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Tout bas, aurait-on dit, mais furieusement, |
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Toi qu'il nommait toujours « ma petite maman », |
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Nous faut-il assister à ta douleur qui crie ! |
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O ma sœur ! Tu l'as vu, ton petit trépassé. |
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Ses beaux grands yeux, la mort n'a pas voulu les clore. |
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Son regard de velours te caressait encore. |
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« C'était si bon, nous as-tu dit, de l'embrasser. » |
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O ma sœur ! Il est mort, le fruit de tes entrailles. |
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Mais souviens-toi, malgré l'amertume des pleurs |
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Souviens-toi du rêveur amoureux des batailles, |
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Et que, sur ce cercueil, brillaient les trois couleurs. |
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Quand nous aurons fini notre page d'Histoire, |
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Quand nous retrouverons nos anciens aspects, |
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Quand nous aurons jeté le cri de la victoire, |
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Quand régnera chez nous la glorieuse paix. |
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Alors, parmi l'éclat d'une nouvelle France, |
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Quand tu regarderas les beaux bois, les beaux blés, |
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Nos fleuves, nos cités sur nos fleuves bouclés, |
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Quand tu respireras en tous lieux l'espérance, |
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Aux monuments nouveaux dressé comme des lys, |
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Aux fleuves, aux moissons, à toute la patrie, |
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Tu pourras dire alors, orgueilleuse et meurtrie : |
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‒ « O France, salue-moi ! Je t'ai donné mon fils ! » |
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