| VII |
| LA GUERRE |
| LA GRANDE OFFENSIVE |
| I |
| VEILLÉE D'ARMES |
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La pendule remplit du petit bruit du temps |
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La chambre recueillie et faite pour le rêve |
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Où, cette nuit, j'attends ; où, muette, j'attends |
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Que la mêlée immense à l'horizon s'achève/ |
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| 5 |
Nous allons donc veiller, solitaire bercail ! |
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Voici, témoins discrets de mes calmes chapitres, |
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Papiers, livres, musique et lampe de travail. |
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‒ Mais il y a l'enfer au delà de mes vitres. |
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Le violon est là, les tomes aux beaux noms, |
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Les pinceaux… Est-ce un front de femme qui se penche |
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Sur les cordes, la toile ou sur les pages blanches, |
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Ou bien un combattant qui pense à ses canons ? |
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Charges, bombardements, incendie et tuerie |
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Grondent dans tous les plis de mes simples rideaux. |
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| 15 |
Et, parce que je veille en redressant le dos, |
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Je crois que ma ferveur va sauver ma patrie. |
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Avec ma poésie au cœur, ce n'est que moi, |
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Mais je sens, mais je veux, mais j'espère, mais j'aime, |
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Et peut-être que, face à la grande Peur blême, |
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Je rachète, ce soir, des paniques sans foi. |
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Militaire et civile et terrestre et marine, |
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En moi, toute ma race, impétueusement, |
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Se bat. Je sens, en proie au furieux tourment, |
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La France qui palpite ici, dans ma poitrine. |
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| 25 |
Je veux vaincre !… Oh ! le cri des femmes dans la nuit ! |
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Là-bas on nous les tue… Oh ! ce sang ! Oh ! ces larmes ! |
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Ma pendule tragique, avec son petit bruit, |
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N'est-ce pas qu'elle dit le succès de nos armes ? |
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Paris se tait. Silence. Amour. Courage. Élans. |
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| 30 |
Ce soir, quelle sirène, avec d'horribles râles, |
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Va nous crier soudain que les monstres volants |
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Reviennent attaquer de nuit nos cathédrales ? |
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Non. Ce soir est celui d'esprits comme le mien. |
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Nous sommes en prière au fond d'une chapelle. |
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| 35 |
Nous sentons, jusqu'au sang resserrant son lien, |
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La patrie en danger qui nous attache à elle. |
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| II |
| BELLE NUIT |
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o nuit, nuit romantique où rêvaient des amants, |
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Quand l'enfant qu'enveloppe un nuage de voiles, |
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S'accoudait, soupirante et les yeux aux étoiles, |
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| 40 |
Sur le bord de balcons tragiques et charmants, |
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Nuit reposante, nuit libre, muette et fraîche, |
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O nuit que nos quinze ans dédiaient à Musset, |
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Nuit que la cathédrale honorait de sa flèche, |
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A qui l'homme tendait sa face qui pensait. |
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| 45 |
Nuit dont l'ombre s'offrait enfin, comme une trêve |
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Aux fatigues, aux bruits, aux lumières du jour. |
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Nuit, nuit de tous les dieux qu'inventa notre rêve, |
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Où priait la prière, où sanglotait l'amour. |
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O millénaire nuit, voici que d'autres gestes |
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| 50 |
Ont détourné de toi les éternels humains. |
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Tu ne les verras plus, la face dans les mains, |
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Compter l'égrènement de tes perles célestes ; |
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Quels astres inconnus le sillonnent, si bas |
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Que leur sourd grondement nous révèle leur course ? |
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| 55 |
Un effrayant prodige a défait la Grande Ourse. |
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‒ O nuit ! Champ de bataille où tonnent des combats ! |
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La blanche fiancée a replié ses voiles. |
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Musset, Musset, notre âge a d'autres passions ! |
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Le danger et l'horreur ont trois dimensions : |
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| 60 |
Tout là-haut, des canons passent dans les étoiles. |
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| III |
| SIRÈNES |
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Au secours ! Au secours !… La bête |
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Hurle, hurle, hurle d'effroi. |
8 |
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Son cri fuit comme une comète. |
8 |
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Alerte !… Oh ! que nous avons froid ! |
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| 65 |
La sirène, hélas !… La sirène ! |
8 |
|
Au secours, au secours, Paris ! |
8 |
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Est-ce, du fond du fleuve gris, |
8 |
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Le cri des nymphes de la Seine ? |
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Voici le grand sauve-qui-peut. |
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| 70 |
Dans le clair de lune de laque, |
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Paris, ô Paris ! On l'attaque. |
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‒ Au meurtre ! A l'assassin !… Au feu !… |
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Nous étions tous dans l'innocence |
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Que nous confère le sommeil, |
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| 75 |
Voici, sacrilège réveil, |
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L'horreur nocturne qui commence. |
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|
Au secours, au secours, Paris ! |
8 |
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La sirène, hélas !… La sirène ! |
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Hideux vol de chauve-souris, |
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| 80 |
Elle vient, ‒ garde à vous !… ‒ la Haine ! |
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| IV |
| A LA CAVE |
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Paris nocturne est dans la cave, |
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Comme Reims et comme Nancy. |
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Notre foule prolixe et brave |
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A des rires de sans-souci. |
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| 85 |
Nous y sommes donc, à la guerre ! |
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Un peu d'honneur nous en revient. |
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Ceci joindra par un lien |
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La cave à la tranchée amère. |
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Songeons-y, tapis dans nos trous, |
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| 90 |
Aussi bas que les morts, ou presque ; |
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Les héros de la grande fresque |
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Souffrent tellement plus que nous ! |
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Nous y sommes pour quelques heures, |
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Voilà quatre ans qu'ils y sont, eux. |
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| 95 |
Comment, jeune fille, tu pleures ? |
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As-tu vu des soldats sans yeux ? |
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Là-haut, dans le ciel lourd de drame, |
8 |
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Roule le grand orage humain. |
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Qu'est-ce qu'on apprendra demain. |
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| 100 |
Paris, ô Louvre, ô Notre-Dame ? |
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Amoureux des carrefours gris, |
8 |
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Des Palais, de la cathédrale, |
8 |
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Nous sommes la garde morale, |
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‒ Nous qui sommes là, ‒ de Paris. |
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| 105 |
ceux qui sont partis sans le dire, |
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Gardons-en bien le souvenir. |
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Quand ce sera l'heure de rire, |
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Nous les verrons tous revenir. |
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Le tonnerre courbe nos têtes. |
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| 110 |
Va-t-il tomber sur notre toi ? |
8 |
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O nuit, refuge des Poètes, |
8 |
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Belle nuit, qu'a-t-on fait de toi ? |
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|
| V |
| LA BERLOQUE |
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Joli petit éclat de rire |
8 |
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Qui nous délivre tout à coup, |
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| 115 |
Berloque vient nous dire : |
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|
« Debout ! Debout ! Debout ! |
6 |
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Sonnerie exacte et fidèle, |
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Dès que tu passes nous chercher, |
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|
Soufflons notre chandelle, |
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| 120 |
Allons tous nous coucher ! |
6 |
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| VI |
| TOUTES LES CLOCHES DE PARIS |
|
Toutes les cloches de Paris, toutes le cloches |
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Sonnent ensemble, sonnent fort, |
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Avec un large bruit de vagues sur les roches, |
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Toutes les cloches de Paris, toutes les cloches, |
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| 125 |
Disent et redisent, pour cette nuit encor, |
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Que nous sommes sauvés des avions du Nord. |
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Paris, pétrifié parmi le bleu lunaire |
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Où gronde ce grand carillon, |
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Paris éteint est là, sans rumeur ni lumière, |
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| 130 |
Palais, églises, toits dont luit le million, |
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Fabuleux comme aux temps qu'on prenait Ilion. |
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|
Et ces cloches de nuit sonnent toutes les fêtes, |
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|
Toutes les fêtes à la fois, |
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Dans un concert de bronze écouté des poètes ; |
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| 135 |
Et ces cloches de nuit sonnent toutes les fêtes, |
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|
Pâques, Noël, Rameaux, et les Saints, et les Rois, |
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|
Et toutes les saisons avec les douze mois. |
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|
A l'est, ouest, sud, nord, autour de Notre-Dame, |
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|
Belle maison du gros bourdon, |
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| 140 |
Les églises, jetant aux quatre points leur âme, |
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|
A l'Est, ouest, sud, nord, autour de Notre-Dame, |
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|
Semblent dire merci, semblent crier pardon, |
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|
Ayant désespéré dans un grand abandon. |
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Ah ! sonnez nous, après ces nuits attentatoires, |
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| 145 |
Après ces mornes jours meurtris, |
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|
Sonnez le Te Deum de toutes les victoires, |
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|
Ah ! sonnez nous, après ces nuits attentatoires, |
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|
Sonnez la fin des maux, des angoisses, des cris, |
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|
Sonnez la paix, toutes les cloches de Paris ! |
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| VI |
| LONGUE PORTÉE |
| 150 |
La science calcule en son laboratoire. |
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|
Notre génie humain plane au-dessus des monts. |
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Sommes-nous dieux ?… Que non ! Un rêve de démons |
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A tracé dans le ciel sa longue trajectoire. |
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Noël ! Le monstre est né. Le voici, vomissant |
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| 155 |
La grande mort tassée en tout petit volume. |
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|
Pour aplatir au sol une tache de sang, |
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L'obus vole à travers le soleil ou la brume. |
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|
O voyage magique en quelques courts instants ! |
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Entravé par la plus gigantesque des tailles, |
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| 160 |
Au fond de la forêt humide de printemps |
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Où toujours les dragons glissèrent leurs écailles, |
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|
Il cache, ce canon, sa monstruosité, |
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Car le cheval ailé de quelque pur Saint George, |
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|
Fonçant sur lui, pourrait lui rentrer dans la gorge |
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| 165 |
Son engin criminel avec sa lâcheté. |
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|
|
O voyage magique entre tous les voyages ! |
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|
Pour atteindre si loin d'innocentes maisons, |
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|
L'obus vertigineux passe les horizons |
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Et parvient jusqu'à nous par azurs et nuages. |
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| 170 |
Où se lèvent les yeux et se joignent les mains, |
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|
Il a volé tout droit au pays des prières, |
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|
Et, parti des humains, il revient aux humains, |
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|
Lancé vers des vieillards, des enfants et des mères. |
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|
|
Voici donc, dessiné dans l'espace, le trait |
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| 175 |
Qui soude aux assassins les sanglantes victimes. |
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|
La grande capitale et la grande forêt |
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|
Ont ainsi pour lien le crime entre les crimes. |
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|
L'obus noir, du pays des prières descend. |
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|
Un miracle infernal soudain se réalise. |
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| 180 |
Lancé par les démons, il va crever l'église |
12 |
|
Où les assassinés s'écrasent dans leur sang. |
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|
|
Ainsi, quand s'élevait l'humble supplique humaine |
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|
Vers les calmes vitraux pleins d'un sublime jour, |
12 |
|
Au moment où les cœurs disaient tout bas : « Amour », |
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| 185 |
Cet obus leur répond en les foudroyant : Haine ! » |
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|
|
| VIII |
| ENVOLÉE |
|
Tous les honneurs, tous les courages, tous les zèles |
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|
Ne remplissaient)ils pas leurs cœurs par millions ? |
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|
Les régiments français pour mieux battre des ailes, |
12 |
|
Ont fait charger les avions. |
8 |
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| 190 |
Mitrailleuses, canons, grenades, baïonnettes |
12 |
|
Asphyxie et fusils et chevaux écumeux. |
12 |
|
Ce n'était pas assez ! Il fallait que les têtes |
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|
Eussent ce vent dans leurs cheveux. |
8 |
|
|
Parmi les coups de queue effrénés des hélices |
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| 195 |
Et le grand grondement de soixante moteurs, |
12 |
|
A-t-on cru que, soudain, les célestes milices |
12 |
|
Descendaient en rang des hauteurs ? |
8 |
|
|
Pour charger, ils traînaient leurs ailes jusqu'à terre, |
12 |
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Et, devant, à la fois, les soixante ont foncé. |
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| 200 |
Ceux qui virent cela savent si notre guerre |
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|
Vaut le plus fabuleux passé. |
8 |
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Pour chasser les démons haineux, place aux archanges ! |
12 |
|
Asraël, Raphaël, Michel et Gabriel, |
12 |
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A nous ! Voici l'armée insolite du ciel |
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| 205 |
Qui vient se joindre à nos phalanges. |
8 |
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Ils ont cru qu'ils vaincraient les nôtres en un jour, |
12 |
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Mais, parmi la bataille effroyable qui clame, |
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S'ouvrent, dans un élan de colère et d'amour, |
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Ces larges ailes de notre âme. |
8 |
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| 210 |
Si rien, nos sentiments, nos droits ni nos raisons |
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N'ont pu faire fléchir la horde qui s'élance, |
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Voici la force. « Holà ! Qui vive encore ? ‒ France ! » |
12 |
|
Un écho le redit à tous les horizons. |
12 |
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O charge d'avions français, sublime charge, |
12 |
| 215 |
Qu'ils devaient être beaux, les nôtres, au soleil ! |
12 |
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Eux pour assassiner Paris en lein sommeil, |
12 |
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C'est la nuit qu'ils prennent le large. |
8 |
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Reculez, maintenant, honte de notre sol ! |
12 |
|
L'heure est venue enfin de l'ultime mêlée. |
12 |
| 220 |
Tu bas les balayer, ô France, armée ailée, |
12 |
|
D'un seul grand souffle de ton vol ! |
8 |
|
|
Paris,
avril 1918.
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