| VII |
| LA GUERRE |
| AUX POMMES |
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Belles pommes d'octobre aux branches des pommiers, |
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Qui tomberez dans les paniers, |
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Brillant enfantement des automnes profondes, |
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Quand les feuilles deviennent blondes, |
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Vous avez souvenir d'avoir été des fleurs, |
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O mes pommes de trois couleurs, |
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Comme je me souviens, malgré l'expérience, |
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De ma fraîche et naïve enfance. |
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Au bout de tant de jours, au bout de tant de nuits, |
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Voici que vous êtes des fruits. |
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Oh! parmi vos pommiers épais comme des tentes |
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Combien vous êtes importantes ! |
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Mères du cidre neuf et du calvados vieux, |
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Boisson de ma race aux yeux bleus, |
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Votre suc précieux est en vous qui se cache |
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Comme le lait gonfle la vache. |
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Pommes qui fermentez dans l'âme de nos gens |
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Fermés, moqueurs, intelligents, |
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Pommes de cette année, à quand l'ivresse claire |
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De nos gas partis pour la guerre, |
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De nos gas… ou du moins de ceux qui reviendront |
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S'asseoir autour du tonneau rond ? |
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