| VII |
| LA GUERRE |
| FANTÔMES |
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La saison est venue où s'apaise le cri |
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De Juin, Juillet, Août, verdure monotone ; |
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Et ma rose invisible apparaît et fleurit. |
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‒ Voici l'automne. |
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Chaque année, aux abords de ta grande toussaint, |
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Automne qui m'a faite et qui m'a mise au monde, |
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Mon esprit se rappelle être né de ton sein, |
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Automne blonde. |
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A moi tes longs couchants, les feuilles dans mes mains, |
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A toi mon regard noir, ma passion intime, |
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Automne dont la pourpre est parmi les chemins |
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Comme un grand crime. |
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Aujourd'hui je sais bien qu'en passant le vent tord |
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Autant de trépassés qu'il est de feuilles mortes, |
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Que la guerre a surgi pour ouvrir à la mort |
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Toutes les portes, |
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Et lorsque je m'en vais, au crépuscule, voir |
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Quelle couleur a pris ma saison bien-aimée, |
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Je sens derrière moi marcher des corps d'armée |
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Au fond du soir. |
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