| VII |
| LA GUERRE |
| AU COIN DU FEU |
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Le feu, plaisir des vieilles gens |
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Qui chauffent doucement leur rhume, |
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Fait croire dehors à la brume |
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D'hiver avec tous ses argents. |
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Voici l'automne et je suis seule. |
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Le bois flambe, craque et se fend. |
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Je me sens à la fois l'aïeule |
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Et la toute petite enfant. |
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Je me raconte des histoires, |
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Je me souviens de mon passé. |
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Combien les bûches semblent noires, |
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Lorsque la flambée a cessé ! |
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Près d'un feu, les âmes amères |
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Se font bien mieux une raison… |
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‒ Il va sortir mille chimères |
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Si je souffle sur ce tison. |
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Flamme, c'est toi ! Quelle belle âme |
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A mon logis silencieux ! |
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On dirait, quand tu parais, flamme, |
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Que la maison ouvre les yeux. |
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O mon feu ! Pourtant c'est la guerre. |
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Et quand je rêve longuement, |
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Je lis parfois dans ta lumière : |
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« Incendie et bombardement. » |
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