| VII |
| LA GUERRE |
| REFRAIN |
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Jusques au fond de ma maison |
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Romanesque à parfum de pomme, |
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Mesurant les fureurs de l'homme |
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Aux soubresauts de l'horizon, |
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J'entends le canon de la Somme. |
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Je m'en allais sonnant le glas |
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Sur quelque douleur personnelle, |
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Tout ce qu'une âme porte en elle |
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Qui fait qu'elle est touchée à l'aile, |
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Chutes d'en haut, flèches d'en bas ; |
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Tout cela, d'autres lourdes choses |
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Que je promène en ressassant, |
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Certains soirs où le ciel descend |
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Rouge et lent parmi des mers roses ; |
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Tout cela, mes rêves moroses ; |
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Tout cela dont je souffre en bloc, |
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Mon pain quotidien, en somme, |
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Tout cela s'efface, ou tout comme : |
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Bruit des mâchoires de Moloch, |
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J'entends le canon de la Somme. |
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Le monstre vomit et se tord, |
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Ici, dans ces profondeurs bleues, |
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Et nous pouvons pleurer encor ? |
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O ma peine, combien de lieues ? |
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‒ J'entends le canon de la mort. |
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