| VII |
| LA GUERRE |
| PETITE ÉGLISE |
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Apparue au détour de la campagne verte |
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Après long chemin creux et tournants villageois, |
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Une église est debout, dont la porte est ouverte |
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Parmi des tombes de guingois ; |
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Une église, maison vénérable et dorée, |
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Latin, encens au bout des espaces ruraux, |
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Une église où reluit la fente des vitraux, |
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Longue lézarde colorée ; |
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Une petite église aux sons d'harmonium |
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Malgré que rien ne bouge au fond du vide sombre, |
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Tout comme si c'était la solitude et l'ombre |
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Harmonisant : Pax vobiscum. |
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L'harmonium jouait, voix de la pierre grise, |
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Voix de l'ombre encensée et de l'étroit vitrail, |
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Jouait pour les vivants qu'éloigne le travail, |
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Pour les morts autour de l'église. |
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Il jouait doucement pour l'errant promeneur |
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Qui s'arrête sans bruit, atteint au plus sensible |
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Il jouait pour mon cœur aux écoutes, mon cœur |
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Qui n'est qu'un cri vers l'invisible. |
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O calme ! O poésie ! O pur recueillement, |
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Musique sous des doigts émus, grande prière ! |
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Qu'on s'entretue au loin dans le même moment, |
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Que partout il y ait la guerre ! |
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Au fond des horizons, des soldats massacrés, |
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Ici cette musique et ce calme et cette ombre… |
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‒ Salut dévotement, lorsque tout meurt et sombre, |
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A cette église au bout des prés. |
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