| VII |
| LA GUERRE |
| BLEUETS |
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Gentils bleuets, garçons qui portez nom de fleur, |
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Nous nous inclinerons très bas devant votre âge, |
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Adolescents d'hier, jeunesse plus que sage, |
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Vous que nous ne pouvons regarder au visage |
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Sans un respect plein de douleur. |
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Nous ne vous savions pas marqués du fatal signe. |
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Petits qui grandissiez si passionnément, |
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Ni qu'à l'âge où l'on va devenir un amant |
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Vous songeriez tout bas à votre testament, |
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Avant que de vous mettre en ligne. |
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Vos mères vous serraient, joyeuses, dans leurs bras, |
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Sans entendre venir le destin effroyable. |
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A peine entriez-vous dans la jeunesse aimable,, |
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Avec grand appétit, comme on se met à table, |
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Que les canons sonnaient le glas. |
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Canons, injuste glas de la jeunesse mâle ! |
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Encore rougissants sous leur beau casque bleu, |
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Héros à taille mince, enfants voués au feu, |
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Quand ils crient: « Au revoir ! » Nous murmurons: « Adieu ! » |
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Devant leur phalange bleu pâle. |
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Ce ne sont plus vos fils, mères, mais des troupiers ! |
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Nous génération si tristement aînée, |
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Regardant du côté de la troupe emmenée, |
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Nous voyons revenir, foule humble et consternée, |
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Du sang qui rampe vers nos pieds. |
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