| VII |
| LA GUERRE |
| RÉGIMENTS |
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Tous ces garçons qui sont partis, |
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Tous ces soldats dressés dans l'horreur de la guerre, |
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Ils ont été des tout petits |
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Emmaillotés au chaud dans les bras d'une mère. |
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Orgueilleux et casqués de fer, |
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Ils s'en vont vers le bruit de la foudre qu'on lance, |
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Laissant derrière eux l'autre enfer, |
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Pauvre enfer féminin des pleurs et du silence. |
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‒ Vous avez porté vos enfants, |
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Mères ! Au plus profond de votre chair intime. |
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Alors, vaincus ou triomphants, |
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Vous croyez, quand ils sont tués, que c'est un crime. |
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Moi, voyant défiler ces gas, |
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J'évoque avec stupeur leur naissance et ses drames, |
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Et je songe, et je dis tout bas : |
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« Toutes ces têtes d'homme ont fait mal à des femmes. » |
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