| VII |
| LA GUERRE |
| CE QUATORZE JUILLET… |
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Ce quatorze juillet de l'an mil neuf cent seize |
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Qui fêta les vivants et qui fêta les morts |
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Annonce le jour, beau comme la Marseillaise, |
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Où, devant l'univers, nous serons les plus forts. |
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Par nos grands carrefours et par nos belles places, |
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Angleterre, Belgique et Russie ont passé. |
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Ce jour-là, sous nos yeux, la guerre a fiancé |
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L'avenir au présent et les races aux races. |
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Des troupes de combat marchaient aux quatre vents |
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Du formidable cri des foules accourues. |
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Et, tandis qu'on jetait des bouquets aux vivants, |
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Invisibles, des morts défilaient par les rues. |
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Et tout : canon, ruine, incendie, affres, pleurs, |
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La guerre, cette course insensée à l'abîme, |
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Tout devenait soudain des baisers et des fleurs. |
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Chaque rose, en tombant, rachetait un grand crime. |
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Paris ivre disait : « Je vous aime !… » aux soldats. |
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Des drapeaux palpitaient sous des vols de pétales. |
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On ne savait plus rien des mitrailles, du glas, |
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Et qu'on avait au loin tué des cathédrales. |
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Et, traînant leurs canons sonores dans du bleu, |
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Nos artilleurs, enfants de la foudre qui gronde, |
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Ne savaient plus, aux sons de : Auprès de ma blonde, |
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S'ils allaient à l'amour ou s'ils allaient au feu. |
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En entendant cela, nous avons dit : « Les nôtres ! » |
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Ce chant, c'était la France, au pas ferme et léger. |
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Mais, regardant aussi défiler l'étranger, |
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Nous avons salué les héroïques Autres. |
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Eux tous, ils s'enfonçaient à même la cité, |
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Leurs couleurs chatoyant parmi la pierre grise, |
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Ils étaient des vainqueurs dans une ville prise, |
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Puisqu'ils avaient sauvé, Paris, en vérité ! |
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Nos, nous tendions les mains. C'étaient nos camarades. |
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L'ombre du casque nu d'où pointe le menton, |
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Les armes, tout cela rejoignait Marathon, |
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Athènes, Salamine, et Rome, et les Croisades. |
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‒ Merci d'avoir passé, vous qu'on n'entrevoyait |
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Que de loin, dans le sang où se défend la France. |
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Votre marche à l'honneur, ce quatorze juillet. |
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Ce n'est pas la victoire encor : c'est l'espérance. |
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