| VII |
| LA GUERRE |
| ZEPPELINS |
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Paris est noir comme de l'encre. |
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Ballons sinistres, venez-vous ? |
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Lequel de vous va jeter l'ancre |
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Dans notre capitale à nous ? |
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Engins de noirceur et de haine, |
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Oiseaux nocturnes sans beauté, |
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Ainsi votre vol se promène |
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En répandant l'obscurité ! |
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Soit ! Nos lumineuses vertèbres, |
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Éteignons-les devant ce vol. |
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Mais, caché parmi les ténèbres, |
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Paris est debout sur son sol. |
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Vous avez fait nos places noires |
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Autant que les fourrés d'un parc. |
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Mais empêchez donc les victoires |
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De planer autour du grand Arc ! |
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Empêchez l'âme de la France |
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D'être malgré tout ce qu'elle est. |
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Versez votre nuit ! Il nous plaît |
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De connaître aussi la souffrance. |
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Notre lumière a des éclats |
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Invisibles dont vit le monde. |
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Ce feu-là, malgré votre ronde. |
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Allez ! Vous ne l'éteindrez pas ! |
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