| VII |
| LA GUERRE |
| NOCTURNE À PARIS |
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D'une douceur de velours noir |
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Malgré la force de la pierre, |
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C'est notre grand Louvre de guerre |
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Debout sur Paris sans lumière |
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Où meurent les pourpres du soir. |
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Nous savons tout ce qui nous pèse, |
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Les affres de ce grand moment, |
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Pourtant, que passionnément |
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Nous l'aimons, actuellement, |
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Ce Paris du temps de Louis treize ! |
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La nuit a repris sa couleur, |
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Sa forme que plus rien n'encombre. |
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Éteintes, les lunes sans nombre ! |
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Les passants se perdent dans l'ombre, |
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Et la Seine est toute pâleur. |
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Après ces silhouettes noires, |
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Cette Seine et ce Louvre-là, |
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Que tout sera brillant et plat, |
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Un jour, dans l'insolent éclat |
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Où se fêteront nos victoires ! |
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