| VII |
| LA GUERRE |
| MES BONNES ROUTES |
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Mes bonnes routes qui s'en vont |
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Au bout de la campagne creuse, |
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Que j'aime leur couleur poudreuse |
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Entre les prés d'un vert profond ! |
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Qu'avril fleurisse sur les choses, |
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Parmi mes routes de toujours, |
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Ou que les jours deviennent courts |
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Sur leurs feuilles jaunes et roses, |
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Mes bonnes routes du passé |
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Demeurent à jamais les mêmes, |
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Et voire en des heures suprêmes, |
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On croit que rien ne s'est passé |
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Mes bonnes routes, ligne claire, |
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J'y vais promener ma douleur, |
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Pour qu'elles disent à mon cœur : |
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« Tu sais, il n'y a pas de guerre… » |
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