VII |
LA GUERRE |
PRINTEMPS |
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Le printemps avec ses pommiers, |
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Forêt de corail blanc et rose, |
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Brille au fond des prés coutumiers |
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En proie à la métamorphose. |
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Dans des coins d'herbe où l'ombre dort, |
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Il y a des contes de fée ; |
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Les minces sources étouffées |
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Font remuer les boutons d'or. |
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Les oiseaux dont tout bois regorge |
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Ont mis trois œufs bleus dans leur nid, |
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Et répètent à l'infini |
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Les quelques notes de leur gorge. |
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Le parfum seul autant qu'il peut, |
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Autour de la belle aubépine. |
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Au bout des chemins, la colline |
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Montre son léger profil bleu. |
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C'est toi, printemps ! C'est toi, miracle, |
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Rédemption de tout ce qui meurt ! |
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Me faut-il sentir en mon cœur |
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Comme une bête qui renâcle ? |
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Je m'en vais, les sourcils froncés, |
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A travers la charmante fête. |
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« Qu'as-tu donc à baisser la tête ?… » |
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Disent les chemins traversés. |
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‒ O pommiers, aubépines roses, |
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Sources, oiseaux, ciel, prés, taillis, |
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O grandes et petites choses, |
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J'ai l'ennemi dans mon pays. |
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