| VII |
| LA GUERRE |
| AU JARDIN DE MAI |
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Le printemps, au jardin de mai, nous faisait fête, |
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Et nos pieds étaient prêts pour la course et le bond. |
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Des arbres entiers sentaient bon. |
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Nous en pensions perdre la tête. |
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Nous allions, nous tenant la main, comme deux sœurs, |
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Sans presque nous parler, à grands pas, bouche bée. |
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Une frêle pluie est tombée |
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Qui semblait parfumée aux fleurs. |
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Les marronniers illuminés, tout blancs, tout roses, |
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Portaient leurs fleurs ainsi que de légers flambeaux. |
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Des lilas étaient lourds et beaux. |
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Nous y fîmes de longues pauses. |
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L'herbe montait à l'arbre, et l'arbre descendait |
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A l'herbe ; et les gazons berçaient des ombres rondes. |
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Une branche basse pendait, |
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Offrant des corolles profondes. |
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Nous disions qu'on ne peut s'habituer jamais |
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Au printemps, cette histoire irréelle de fées. |
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Ivres, par vaux et par sommets, |
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Nous voulions vivre décoiffées. |
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Pour un poète vrai qui, passionnément, |
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Parcourt d'un pied léger la saison la plus belle, |
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C'est toujours un étonnement |
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Que la rencontre d'une ombelle. |
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C'est toujours une offrande, et c'est toujours un don |
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Qu'un nuage, un reflet, un rayon, un coin sombre, |
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Et c'est un trésor qu'un bourdon |
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Qui survole l'herbe, dans l'ombre. |
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Nos cœurs battaient de joie, ô printemps ! ô printemps ! |
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Tout était bonne odeur, douce couleur, musique, |
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Jeunesse, allégresse physique. |
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‒ Mais nos fronts étaient mécontents. |
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Que fait-on quelque part, qu'invente-t-on d'horrible, |
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Dans le même moment qu'au sein du printemps clair |
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Le bourgeon le plus insensible |
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Cède à la caresse de l'air ? |
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La nature fleurit, bourdonne, encense, bouge ; |
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Partout brille, innocent, le paradis de mai ; |
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Le sol même espère et promet. |
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…Sauf aux lieux où la terre est rouge. |
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Un épouvantement barre chaque horizon. |
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Le monstre de la guerre est là, qui boit et mange. |
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A deux pas de notre maison, |
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La face de l'Europe change. |
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Du fond de l'avenir, au bruit sourd des canons, |
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Voici venir des temps qui ne sont plus les nôtres, |
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Notre époque sombre, avec d'autres, |
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Dans l'Histoire pleine de noms. |
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Mais le jardin en fleurs est plus fort que la guerre. |
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Tandis que tout s'en va, pourquoi fait-il si beau ? |
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Ce merle ne peut-il se taire |
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Pendant qu'on nous couche au tombeau ? |
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Nous mourons ! Nous mourons ! Mais le printemps embaume. |
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On tue au loin, mais les oiseaux sont triomphants. |
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Nous sommes ruine et fantôme, |
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Et nous nous sentons des enfants. |
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