| VII |
| LA GUERRE |
| SAINTE CATHERINE |
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Je l'aime d'un amour plus que jamais ardent, |
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Mon vieux clocher natal vêtu d'ardoise grise. |
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Il est un peu moulin ; il vit, indépendant, |
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Tout au bout de la place, en face de l'église. |
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Ils sont deux, les clochers qui veillent sur Honfleur. |
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L'un est Saint Léonard, lui Sainte Catherine. |
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Ses fenêtres, toujours, portent des pots de fleurs, |
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Et trois cloches au moins remplissent sa poitrine. |
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Son coq d'or monte au ciel, quand le soleil reluit, |
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Bien plus haut que les mâts de nos barques à voiles, |
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Mais lorsque vient le soir, avec ou sans étoiles, |
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Il perd tout doucement sa pointe dans la nuit. |
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On l'entend jusqu'en mer quand le carillon gronde, |
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Voix de bronze au-dessus des grisailles des toits. |
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Il aime chaque jour, fidèle aux vieilles lois, |
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Sonner le couvre-feu pour endormir son monde, |
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Et nous, paroissiens, par les nuits et les jours, |
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Nous le sentons debout à côté de nos âmes, |
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Disant des contes bleus, comme les bonnes femmes, |
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Pour les petits enfants que nous sommes toujours. |
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Mon clocher, mon cher vieux clocher, combien je tremble, |
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Maintenant que la guerre est toute autour de nous ! |
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S'il me fallait te voir succomber sous les coups, |
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Je perdrais père, mère et famille, il me semble. |
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Toi qui depuis toujours bourdonne d'orémus, |
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Toi qui te tiens debout sur tes vieilles béquilles, |
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Toi qui, par le beau temps et par l'averse brilles, |
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Tu ne connaîtras pas l'incendie et l'obus. |
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Humble chose, que Dieu te garde de la guerre ! |
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Nous te vénérons tous si passionnément ! |
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Paisible sur ta place et faisant ta prière, |
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Sois sauvée à jamais du canon allemand. |
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