| VI |
| PROPHÉTIQUES |
| IN EXCELSIS |
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O poètes passés qui mourûtes jaloux |
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Des aigles et des hirondelles, |
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Vous qui vous épuisez à demander des ailes, |
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Voyez ! Les ailes sont à nous ! |
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Après la cathédrale et les arts et les livres, |
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Nous nous sentions devenir vieux. |
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Mais voici de nouveau que nos esprits sont ivres |
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Comme aux temps les plus fabuleux. |
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Plus haut que les clochers et que les cathédrales, |
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Plus haut que les flèches des tours, |
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Nous montons, à travers les ciels ardents ou pâles, |
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Et tous les chagrins sont moins lourds. |
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Le grand siècle, c'est nous ! C'est nous la Renaissance |
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La gloire ?… Elle est de notre temps. |
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Oui, c'est nous les héros modestes et contents, |
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Oui, c'est nous la plus belle France. |
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Ce que nous avons fait, sans effort, d'un élan, |
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Napoléon n'a pu le faire, |
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Car nous avons conquis, après tout, l'Angleterre, |
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D'un simple revers de volant. |
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Nous avons dépassé les bêtes empennées |
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Au creux du plus profond azur. |
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Il n'y a plus d'obstacle, il n'y a plus de mur, |
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Il n'y a plus de Pyrénées. |
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Les héros, aujourd'hui, croissent comme des fleurs. |
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Nous pouvons redresse l'échine. |
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Nous possédons enfin l'idéal des rêveurs |
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Réalisé par la machine. |
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Haut la tête ! Écoutons passer le bruit du vol ! |
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L'air s'emplit de frissons étranges. |
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Nous avons repeuplé le ciel de ses archanges, |
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Nos pieds ne touchent plus au sol. |
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Et vous, hommes-oiseaux, race forte et légère, |
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Si parfois vous prenez à bord |
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L'invisible, fatale et lourde passagère, |
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La compagne sans yeux, la mort, |
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Si du haut du zénith elle vous fait descendre |
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Vertigineusement en bas, |
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Songez que le phénix renaîtra de sa cendre |
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Et que vous ne périrez pas, |
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Car, de votre sang clair, surgiront des apôtres |
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Prêts à reprendre votre essor, |
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Et si ce n'est pas vous, ce sont d'autres et d'autres |
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Qui monteront plus haut encor ! |
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Écrit en
1913
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