| VI |
| PROPHÉTIQUES |
| CHAMPIGNY |
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Sur nos chevaux, dressés de toute notre taille, |
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Nous avons traversé cette plaine du soir. |
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Je ne me lassais point, au passage, de voir |
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Ces monuments qui crient : Champigny la Bataille ! |
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Héros ! C'est à cheval et non pas à genoux |
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Que je vous saluais, ce soir, vivante cible |
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Sous l'exécrable feu germain. Est-il possible |
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Que l'on ait pu venir tuer nos gens chez nous ! |
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Des drapeaux, de la pierre au large de la plaine, |
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Bornes montant moins haut que les meules de blé, |
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Et qui marquent l'endroit où repose, assemblé, |
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Un groupe de Français ivres de mâle haine. |
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Au creux du crépuscule à droite s'effaçant, |
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Paris quotidien s'allume dans la brume. |
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Mais, parmi ce couchant pacifique, je hume |
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Je ne sais quelle odeur ancienne de sang. |
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Patrie ! O cruel mot qui ne veut pas se taire ! |
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Je songeais à ces morts couchés sous les labours. |
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Je disais : « Leur sang coule aux veines de la terre, |
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Et cette odeur, ici, persistera toujours. » |
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Ce Paris violé, jadis, comme une femme, |
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Le regardant au loin dans son couchant câlin, |
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Tout bas je répétais, la colère dans l'âme : |
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« A nous d'entrer un jour en vainqueurs à Berlin ! » |
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Janvier 1912
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