| III |
| LE SPHINX |
| A L'ANCRE |
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Le paquebot ancré dans les eaux syriennes |
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Se tient, vide, devant l'horizon encor clair. |
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Avec son grouillement de choses qu'on fait siennes, |
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Un port est bien plus beau que n'est la pleine mer. |
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Demain nous partirons. Sous notre coque sombre, |
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Le soleil disparu laisse des flots de lait. |
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Des bruits vagues de voix montent du bas de l'ombre, |
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L'âme arabe nasille au bois d'un flageolet. |
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Est-ce la ville au loin, lumineuse, qui chante ? |
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Comme le clair-obscur frémit ! Qu'il se fait tard ! |
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Le port meurt et renaît de tout ce qui le hante. |
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Un remous vient à nous de ce bateau qui part. |
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Un trois-mâts, amarré le long de la jetée, |
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Tout à l'heure doré devient lentement noir. |
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Au bout de notre pont, parmi l'ombre agitée, |
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Une première étoile est le signal du soir. |
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Dans la mélancolie et le charme de l'heure, |
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Un spectre est à la poupe, et c'est le souvenir. |
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Un spectre est à la poupe aussi : c'est l'avenir… |
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‒ Pourquoi donc, accoudée et douce, est-ce qu'on pleure ? |
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