| II |
| ADMIRATIONS |
| MA MAISON |
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Toi que j'aime, je t'aime encor mieux, ma maison, |
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Dans le silence et l'or de l'arrière-saison. |
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Pleine de style, ô toi, témoin du Dix-huitième, |
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Ton esprit d'autrefois reste notre esprit même. |
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Nous comprenons très bien quand l'horloge de bois |
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à chaque heure du jour donne encor de la voix. |
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Nous comprenons très bien quand le lent crépuscule |
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Envahit l'horizon de sa rouge macule. |
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Nous comprenons très bien quand un cor, dans le soir, |
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Sonne les siècles morts de tout son désespoir. |
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Nous comprenons très bien quand, sur les nuits trop claires, |
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Se détachent en noir nos tilleuls séculaires. |
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Oui, si quelqu'un frappait à nos petits carreaux, |
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Il faudrait que ce fut un ancien héros. |
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Je l'imagine à l'heure intime des bougies, |
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Alors que dans nos cœurs naissent des élégies. |
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Ce serait un jeune homme abstrait, couleur d'éther, |
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Et j'ouvrirais sans peur, disant : « Entrez, Werther ! » |
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