| CHEZ NOUS |
| SOLITUDE |
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L'hiver d'ici, suant de l'eau par tous les pores, |
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Après l'été pesant de feuilles et de fleurs. |
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Dans l'allée, on dirait que les arbres en pleurs |
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Flottent parmi le ciel comme des madrépores. |
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Entre les rameaux noirs les lointains gris et bleus, |
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L'estuaire, le port et ma ville salée, |
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Les fermes et les prés et toute la vallée |
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Se déroulent, dans leur détail, devant mes yeux. |
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Je me sens bien ici, dans la monotonie |
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Campagnarde, si loin du monde décevant. |
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Et mon rêve se mêle à l'informe génie |
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De la terre, qui chante et pleure dans le vent. |
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