| CHEZ NOUS |
| L'HORLOGE |
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Notre vieille maison a pour cœur-cette horloge |
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Dont le lourd battement se perçoit de partout. |
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Dans le coin où, vétuste et cirée, elle loge, |
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Elle a l'air d'un cercueil de chêne tout debout. |
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Au lieu du poussiéreux silence d'un musée |
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Il lui faut parmi nous servir comme autrefois. |
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Mais elle sonne encor d'une très bonne voix, |
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Notre horloge grand'mère à boiserie usée. |
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Dans son intérieur, le jeu des poids pendants |
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Donne une étrange vie à cette chose morte, |
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Et toujours on voudrait en entr'ouvrir la porte |
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Pour savoir si le diable est accroupi dedans. |
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Ne découvre-t-on pas quelque sorcellerie |
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En son indifférent et précis va-et-vient ? |
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Elle bat la mesure, ou qu'on pleure ou qu'on rie, |
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A l'âge d'aujourd'hui comme à l'âge ancien. |
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Pris dans cet engrenage et son rythme funèbre, |
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Écoutons ! Le tic tac qui ronge nos printemps |
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Nous rapproche toujours de l'ultime ténèbre… |
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— Notre horloge de chêne est le cercueil du temps. |
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