| CHEZ NOUS |
| FOINS |
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Le faucheur de juillet à la face absorbée |
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Penche un front en sueur et qui ne pense à rien, |
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Ses bras laborieux au fatal va-et-vient, |
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Portent, comme la mort, une faux recourbée. |
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Autour de lui, bourdons, guêpes et papillons |
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S'envolent, effrayés, des profondeurs de l'herbe ; |
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Et le pré peu à peu tombe, gerbe sur gerbe, |
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Comme la terre en motte allongée aux sillons. |
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Un petit frisson court sur chaque graminée ; |
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Le soleil chauffe l'homme et le pré bourdonnant ; |
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Et, semblable au destin, le placide manant |
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Fauche, sans rien savoir, la gloire de l'année. |
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