| CHEZ NOUS |
| GLAS |
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La cloche de ce soir sonne la mort au loin, |
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Sur la ville qui dort à nos pieds dans le foin. |
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Elle sonne à longs coups au fond du soir tranquille |
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A longs coups, pour un mort quelconque delà ville |
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Sur l'estuaire gris et les sables mouvants, |
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Elle sonne la mort pour nous aussi, vivants. |
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Elle sonne pour nous, c'est pour nous qu'elle pleure, |
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Car chaque heure du jour est une dernière heure. |
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Ah ! le jour !… Du matin jusques au soir subtil, |
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Le jour qui naît et meurt, que nous apporte-t-il ? |
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De sa candide aurore à son couchant suprême, |
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Que nous apporte-t-il, le jour, sinon nous-même ? |
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Nous-même… L'univers environne chacun |
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Comme, autour delà fleur, palpite le parfum. |
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Nous-même seulement, nous-même et l'existence |
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Qui, toujours de retour, est sans cesse en partance. |
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La cloche de ce soir au loin sonne la mort |
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Pour ce qui naît et meurt et recommence encor. |
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— L'existence, ici-bas, sera sans nous suivie… |
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La cloche de ce soir au loin sonne la vie. |
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