| CINQ POÈMES POUR LA FRANCE |
| II |
| PATRIE |
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Ils ne peuvent sentir autant que moi, les miens, |
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France Mère, le nœud gordien qui les lie, |
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Parce qu'ils n'ont jamais tiré sur leurs liens. |
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Du voyage, ils n'ont su que la mélancolie |
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De ceux qui, l'œil perdu, rêvent d'aller ailleurs, |
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Et pour qui le départ est la belle folie. |
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Ils ne voient point assez, songeant à d'autres fleurs, |
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Tes fleurs, et leur regard n'adore pas tes femmes ; |
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Le goût d'autres parfums leur ôte tes odeurs |
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La France ! c'est pourtant la même race d'âmes. |
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On y. regarde, lit, écoute comme moi, |
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On brûle sa pantoufle au feu des mêmes flammes. |
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C'est la table servie où l'on mange, où l'on boit, |
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Où l'on parle, ou l'on rit de la même manière. |
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C'est la même coutume et c'est la même loi. |
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C'est la patrie, enfin ! C'est cette aise plénière |
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Qui fait qu'on vit et meurt sans nul étonnement |
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Dans la communauté tranquille et familière. |
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C'est l'aiguille des cœurs vers un semblable aimant, |
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C'est ce que nous aimons, sans nous en rendre compte |
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Inévitablement et passionnément. |
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Qu'elle vienne à subir, ta France, quelque honte, |
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Et tu verras, Français, l'unanime réveil ! |
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Si c'est la gloire, alors comme ton orgueil monte ! |
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C'est qu'en toi tu nourris, que tu sois jeune ou vieil |
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Le sentiment caché d'une ancienne terre, |
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D'un climat ancien, d'un ancien soleil. |
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Tes yeux se sont ouverts à la seule lumière |
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De France, et cet éclat t'est resté dans les yeux. |
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Aime donc ta patrie ! Aime-la, cette ornière |
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Que te creusa la roue auguste des aïeux ! |
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